第367章 我等他儿子来取
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海大伯的声音也变了，不再是当年那个中气十足、隔着一条街能把偷鸡的野猫骂得抱头鼠窜的大嗓门。
现在他的声音又低又薄，像一张在风里抖了太久的油纸，随时都会裂开。
靳川站在庙门前，隔着石阶看这个曾经比他高出一个头的男人，喉咙像被一块热炭堵住了。
“为什么是你。”
靳川的声音很轻，像怕声音大了，会把眼前这个人震碎。
王大海把灯笼慢慢举高，像在细看靳川的脸。
他笑得温和，和当年蹲在牛杂摊前给靳川多舀一勺汤时没什么两样：“二十多年了，我在这条街上卖牛杂，看着你长大，看着你爸进京，看着他回来，看着他进这座庙。我有时候也在想，为什么偏偏是我。可命就是这样。我欠了人家一条命，要还。你爸也知道。所以他才把东西留在这儿，没走。”
“你帮我妈筹过学费。”靳川说。
“那是我该做的。”
“你带人打过花子街的流氓。”
“也是我该做的。”
“那现在呢？”靳川往前踏了一步，手指慢慢攥紧，“你带着血十字的人，堵在这座庙前，也是你该做的？”
王大海没有回答。
他把灯笼往地上一放，从怀里摸出一样东西，轻轻搁在石阶上。
是一枚极旧的五角星，磨得发亮，角上还缺了一小块。
靳川认得，那是父亲军帽上的帽徽。
母亲曾经翻遍全家找不到的那枚。
原来一直在他这里。
“你爸当年进这座庙，我在外面给他把风。后来那些人追来，你爸把箱子推给我。我就守着这箱子，一守几十年。我谁也不敢信，连你妈也没告诉。因为只要说出去，你们母子就活不到今天。”
他摘下老花镜，用袖子慢慢擦着镜片，动作和当年收摊时擦刀勺一样仔细，
“我这条命，是血十字里一个老家伙给的。他是我亲哥。我入不了正道，只能在这条街上做个睁眼瞎子，一面替你爸看坟，一面替他们看门。他们以为我会把名单带出去。我偏不。你爸没白信我。”
靳川愣住了。
他站在台阶上，一动不动，月光把他的影子拖得很长。
巷子里的海风忽然小了下去，像也停下来听。
“小川，你听好。”
王大海重新戴上眼镜，目光忽然清亮起来，像沉在水底几十年的灯，突然又被人点亮了，
“你爸的枪，就在这庙底下的防空洞。那些人的证据，我攒了一箱，全在牛杂摊后面的墙根里。你要做的，不是替我去恨。是把它们交给该交的人。我这条命，拖了太久了，早该跟你爸一起走。今晚我来了，就是想让自己走得体面点。”
靳川缓缓走到他面前，蹲下身，和他平视。
王大海看着他，眼里有泪，却始终没有掉下来。
他指了指地上那盏快燃尽的纸灯笼，说：“这灯笼是我自己做的，照着这巷子三十多年。烧完，我就走了。”
靳川沉默了很久。最后他站直身子，背过身去，朝巷口走了两步，才低声道：
“我不拦你。但你得跟我说实话。当年追杀我爸的人，除了血十字，还有谁。”
王大海望着他的背影，像望着二十年前另一个人的样子。
他嘴唇动了动，说：“你爸救下来的那个人。叶承宗。你爸最后给他的那一通电话，但却不知，他为了活，把位置卖给了血十字。你爸走得不冤——被他救的人卖了。”
靳川浑身一震。
他猛地回头，王大海却已经合上了眼睛，盘腿坐在地上，像一尊被岁月风化了的旧佛。
纸灯笼在他膝前燃尽了最后一截，火光一跳，彻底熄了。
巷子里重新暗了下来。
风从江上吹来，带着腥味，像极了那年花子街的雨。
靳川站在风里，像一根扎进这漫长深夜的钉子。过了很久，他低声对手下说：“把海大伯，带回家。”
靳川在花子街的巷口站了很久。
风从江上来，把王大海牛杂摊前那盏旧灯吹得晃了晃。
灯早就没亮了，像一只闭了太多年眼睛的铜哨，沉默地挂在摊顶的竹竿上。
他让人把海大伯的遗体带走，叮嘱了一句要轻放。
剩下的事，他一件一件来。
当天夜里，影子带人撬开了牛杂摊后面那堵用红砖临时砌起来的老墙。
墙根下两只铁皮箱子，一只装着几大摞发黄的旧账本和几卷褪色的胶卷，另一只用油毡包着，里面是一把老式配枪和几匣子弹。
配枪的枪身上锈迹斑斑，但枪套却被人擦得极亮，看得出每隔一段时间就有人用细油轻轻保养。
枪套里还塞着一张对折的纸条，已经发脆，展开是一行极小的字：同志，东西都在胖大海那儿。
落款只有三个字，苍龙。
靳川没说话。
他把纸条重新折好，放回枪套里，再把枪交给影子收起来。
他忽然明白为什么海大伯的牛杂摊总收在巷子最里侧，总也不换地方；
为什么他老花镜后面的眼睛总像在等什么；
为什么他有时候会望着靳川的背影出神，又在他回头时迅速低下头去舀汤。
原来他看的不是靳川，他看的是一个他守了二十年的旧影。
第二天，靳川亲自去了叶家。没带樊大成，也没带严正刚，只带了影子。
京城的叶家老宅依旧高墙深院，门口的石狮子还是那副吞了天也不敢咽的样子。
他走进去，没让人通报。
叶承宗还坐在那个面朝半池残荷的轮椅上，像一尊被时光钉在窗边的泥像。
听到脚步声，他没有回头，只低声说：“还是来了，看来，你还真的找到了。”
靳川走到他面前，把一枚旧领扣抛进他怀里。领扣砸在毯子上，滚了两圈，掉在他僵硬的腿间。
叶承宗低头看了一眼，又慢慢抬起头：“你知道了。”
“知道了。”靳川说。
他的声音没有怒意，也没有杀意，只有一种从骨髓里渗出来的寒意，
“二十年前，你为了活，把我父亲的位置卖给了血十字。他把你从死人堆里背出来，你拿他的命付了车票。”
叶承宗没有否认。他闭了闭眼，像在等这句宣判等了很多年：
“我欠他的，也欠你的。但我没脸死。我等他儿子来取。”
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现在他的声音又低又薄，像一张在风里抖了太久的油纸，随时都会裂开。
靳川站在庙门前，隔着石阶看这个曾经比他高出一个头的男人，喉咙像被一块热炭堵住了。
“为什么是你。”
靳川的声音很轻，像怕声音大了，会把眼前这个人震碎。
王大海把灯笼慢慢举高，像在细看靳川的脸。
他笑得温和，和当年蹲在牛杂摊前给靳川多舀一勺汤时没什么两样：“二十多年了，我在这条街上卖牛杂，看着你长大，看着你爸进京，看着他回来，看着他进这座庙。我有时候也在想，为什么偏偏是我。可命就是这样。我欠了人家一条命，要还。你爸也知道。所以他才把东西留在这儿，没走。”
“你帮我妈筹过学费。”靳川说。
“那是我该做的。”
“你带人打过花子街的流氓。”
“也是我该做的。”
“那现在呢？”靳川往前踏了一步，手指慢慢攥紧，“你带着血十字的人，堵在这座庙前，也是你该做的？”
王大海没有回答。
他把灯笼往地上一放，从怀里摸出一样东西，轻轻搁在石阶上。
是一枚极旧的五角星，磨得发亮，角上还缺了一小块。
靳川认得，那是父亲军帽上的帽徽。
母亲曾经翻遍全家找不到的那枚。
原来一直在他这里。
“你爸当年进这座庙，我在外面给他把风。后来那些人追来，你爸把箱子推给我。我就守着这箱子，一守几十年。我谁也不敢信，连你妈也没告诉。因为只要说出去，你们母子就活不到今天。”
他摘下老花镜，用袖子慢慢擦着镜片，动作和当年收摊时擦刀勺一样仔细，
“我这条命，是血十字里一个老家伙给的。他是我亲哥。我入不了正道，只能在这条街上做个睁眼瞎子，一面替你爸看坟，一面替他们看门。他们以为我会把名单带出去。我偏不。你爸没白信我。”
靳川愣住了。
他站在台阶上，一动不动，月光把他的影子拖得很长。
巷子里的海风忽然小了下去，像也停下来听。
“小川，你听好。”
王大海重新戴上眼镜，目光忽然清亮起来，像沉在水底几十年的灯，突然又被人点亮了，
“你爸的枪，就在这庙底下的防空洞。那些人的证据，我攒了一箱，全在牛杂摊后面的墙根里。你要做的，不是替我去恨。是把它们交给该交的人。我这条命，拖了太久了，早该跟你爸一起走。今晚我来了，就是想让自己走得体面点。”
靳川缓缓走到他面前，蹲下身，和他平视。
王大海看着他，眼里有泪，却始终没有掉下来。
他指了指地上那盏快燃尽的纸灯笼，说：“这灯笼是我自己做的，照着这巷子三十多年。烧完，我就走了。”
靳川沉默了很久。最后他站直身子，背过身去，朝巷口走了两步，才低声道：
“我不拦你。但你得跟我说实话。当年追杀我爸的人，除了血十字，还有谁。”
王大海望着他的背影，像望着二十年前另一个人的样子。
他嘴唇动了动，说：“你爸救下来的那个人。叶承宗。你爸最后给他的那一通电话，但却不知，他为了活，把位置卖给了血十字。你爸走得不冤——被他救的人卖了。”
靳川浑身一震。
他猛地回头，王大海却已经合上了眼睛，盘腿坐在地上，像一尊被岁月风化了的旧佛。
纸灯笼在他膝前燃尽了最后一截，火光一跳，彻底熄了。
巷子里重新暗了下来。
风从江上吹来，带着腥味，像极了那年花子街的雨。
靳川站在风里，像一根扎进这漫长深夜的钉子。过了很久，他低声对手下说：“把海大伯，带回家。”
靳川在花子街的巷口站了很久。
风从江上来，把王大海牛杂摊前那盏旧灯吹得晃了晃。
灯早就没亮了，像一只闭了太多年眼睛的铜哨，沉默地挂在摊顶的竹竿上。
他让人把海大伯的遗体带走，叮嘱了一句要轻放。
剩下的事，他一件一件来。
当天夜里，影子带人撬开了牛杂摊后面那堵用红砖临时砌起来的老墙。
墙根下两只铁皮箱子，一只装着几大摞发黄的旧账本和几卷褪色的胶卷，另一只用油毡包着，里面是一把老式配枪和几匣子弹。
配枪的枪身上锈迹斑斑，但枪套却被人擦得极亮，看得出每隔一段时间就有人用细油轻轻保养。
枪套里还塞着一张对折的纸条，已经发脆，展开是一行极小的字：同志，东西都在胖大海那儿。
落款只有三个字，苍龙。
靳川没说话。
他把纸条重新折好，放回枪套里，再把枪交给影子收起来。
他忽然明白为什么海大伯的牛杂摊总收在巷子最里侧，总也不换地方；
为什么他老花镜后面的眼睛总像在等什么；
为什么他有时候会望着靳川的背影出神，又在他回头时迅速低下头去舀汤。
原来他看的不是靳川，他看的是一个他守了二十年的旧影。
第二天，靳川亲自去了叶家。没带樊大成，也没带严正刚，只带了影子。
京城的叶家老宅依旧高墙深院，门口的石狮子还是那副吞了天也不敢咽的样子。
他走进去，没让人通报。
叶承宗还坐在那个面朝半池残荷的轮椅上，像一尊被时光钉在窗边的泥像。
听到脚步声，他没有回头，只低声说：“还是来了，看来，你还真的找到了。”
靳川走到他面前，把一枚旧领扣抛进他怀里。领扣砸在毯子上，滚了两圈，掉在他僵硬的腿间。
叶承宗低头看了一眼，又慢慢抬起头：“你知道了。”
“知道了。”靳川说。
他的声音没有怒意，也没有杀意，只有一种从骨髓里渗出来的寒意，
“二十年前，你为了活，把我父亲的位置卖给了血十字。他把你从死人堆里背出来，你拿他的命付了车票。”
叶承宗没有否认。他闭了闭眼，像在等这句宣判等了很多年：
“我欠他的，也欠你的。但我没脸死。我等他儿子来取。”
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